Feliz Navidad

Quiero decir, ante todo, que la Navidad es la excusa, que el deseo de paz y de felicidad se extiende hasta para mi tio Alberto, que acaba de escribir, fiel a su ironía, "EN ESTE MURO DETESTAMOS LOS SALUDOS NAVIDEÑOS".
La Navidad me recuerda a mi abuela, que nos ponía a pintar tarjetas para mandar a los amigos; a la misa en familia de mi infancia; a mi abuelo dando la comunion, a mis tios reunidos alrededor de nosotros, que solo pedíamos playa y baldecitos, y la felicidad enorme de volver a ver a los primos que viven lejos; la Navidad es una noche de Búfalo con Ana, el brindis en la calle, mi abuela mandando invitar al policía de la cuadra, mi abuelo puteando por la plata gastada en pirotecnia: Son millones de copas de leche" decía, indignado.
Recuerdo a mis abuelos y ellos han sido el abrigo navideño, el sentido de la familia, pincel y Wisky, la abuela me llevaba a los geriatricos para cantarles a los que no tienen familia en Navidad: "Para nosotros es una hora, y para ellos es la felicidad del dia", y alli nos ibamos el 25, un rato, con cancionero y guitarra, a derrochar canciones mal entonadas por ahí.
Navidad es mi madre vistiéndonos divinas, peinándonos tirante, Luli con estrellitas, es la vereda de los Bovino copada de sillas y copas, frente a la plaza; una noche en el Hostal viendo las luces de Salto hasta el amanecer con mis hermanos, otra noche de navidad en el lago, otra noche en Colegiales mirando con Matu y Vicky los fuegos artificiales:

Siempre, todas las Navidades, la Navidad es el encuentro: El abrazo con los seres queridos, el sentirse en casa, el saberse protegido alrededor de una mesa que abriga.
La misma sensacion que tuve en casa de Julia para recibir el Año Nuevo Judío: Amor de hogar, paz al alma.

En esta Navidad quiero decirles que GRACIAS por estar dando vueltas por mi vida, que este año que se va me dejó muchas cosas buenas y que tambien ustedes ayudaron a cerrar heridas y pintar sonrisas; Que a veces extraño a los que no estan, pero tambien agradezco que hayan estado; que solo puedo desearles a mis amigos/amores mucha felicidad y mucha alegria, que descorchen mucho en estas fiestas y que sirva de excusa para encontrarse con los seres queridos: Especialmente quiero pedir un deseo de FUERZA para Nato, Milagros y POcho, y Muy Feliz Navidad y mucho mejor año nuevo!!

Xenofobia de Mierda

Dedicado a Ceci Anker, mi querida, amada, inolvidable hermana boliviana.

Villa Soldati es, como muchos barrios de Buenos Aires, pobre, feo y sucio.
Hay olor a humo, a basura, a tortilla asada, a chipa, a choripanes de obreros al mediodia, a torta frita aunque no llueva.
Ropa colgada al sol, perros flacos, gurises barrigones, patitas descalzas, cumbia y quilmes, paco, desesperanza, tiempo que sobra, tardes que nunca pasan.
Visto a los ojos de un dandy del Newman, Soldati es el Brooklyn bonaerense, lugar que se conoce como parte del turismo piquetero, o como quien recorre de turista una favela.Sin embargo, no debieron ser distintos los conventillos de la Boca que albergaron a tantos Rodriguez, Larretas o Macris escapados de la Europa pobre, porque los europeos tambien supieron ser pobres y distintos.

A los ojos de la gente de Soldati, el barrio es un refugio, un abrigo, un lugar donde matar las penas y descabezar los sueños.

A los ojos de nuestra policía, es el lugar donde viven bolivianos de mierda, peruanos de mierda, chilenos de mierda, extranjeros de mierda.

Así que parece que ser un extranjero de mierda habilita la vergüenza: Fueron cuatro los muertos de Soldati, porque también parece que defender la propiedad privada, resulta mas importante que defender la vida.
No querían dejar sus lugares, por eso los mataron.
Fue la bolsa o la vida, y perdieron sus vidas.

Se que quien lea puede pensar como Macri. “Ocupan nuestras tierras”, “nos sacan trabajo”, “usan nuestros hospitales”, “van a nuestras escuelas”

Sin embargo qué triste, nosotros también somos en otros lugares “argentinos de mierda”:
Estados Unidos nos exige visa.
España nos deporta.
En Europa somos ciudadanos de segunda, sudacas putos, maricones latinos, argentinos chorros, semi -personas sin derecho a nada: A mí misma, España me cerró la puerta en las narices: Yo también soy una “sudaca de mierda”.
Parece que el mundo no soporta al distinto.
Que la humanidad se mide desde la piel, desde la patria, desde la riqueza.
Y mientras dejamos que eso ocurra, nos vamos haciendo menos personas, menos solidarios, más fríos, menos humanos.
Ser feo esta mal visto, y el feo va a la carcel.
Ser pobre esta mal visto y el pobre va a Soldati.
Ser extranjero esta mal visto, y el extranjero va a la muerte.
Visto de ese modo, el coktail de ser feo, pobre y extranjero no es una buena idea: “En las ciudades de nuestro tiempo, inmensas cárceles que encierran a los prisioneros del miedo, las fortalezas dicen ser casas y las armaduras simulan ser trajes.
Estado de sitio. No se distraiga, no baje la guardia, no se confíe. Los amos del mundo dan la voz de alarma. Ellos, que impunemente violan la naturaleza, secuestran países, roban salarios y asesinan gentíos, nos advierten: cuidado. Los peligrosos acechan, agazapados en los suburbios miserables, mordiendo envidias, tragando rencores.
Los pobres: los pelagatos, los muertos de las guerras, los presos de las cárceles, los brazos disponables, los brazos desechables.
El hambre, que mata callando, mata a los callados. Los expertos, los pobrólogos, hablan por ellos. Nos cuentan en qué no trabajan, qué no comen, cuánto no pesan, cuánto no miden, qué no tiene, qué no piensan, qué no votan, en qué no creen.
Sólo nos falta saber por qué los pobres son pobres. ¿Será porque su hambre nos alimenta y su desnudez nos viste?”
(E. Galeano, Espejos.-)

Lucía es de amor y barro

(Para Anna Godoy, mi amiga/compañera/hermana, la mujer mas luchadora que conozco, que hoy me dio la noticia de que me hará tia otra vez)

Quién diría, ese fin de semana no pensaba en cuestiones históricas; mucho menos que iría a un acto político, y mucho menos, muchísimo, que al fin conocería a Lucía Topolansky.

El sol de la Rambla, previo al atardecer, estaba anaranjado, bonito.

El mar de Montevideo, que no se anima todavía, tentaba a un chapuzon a más de uno.

Las banderas del Frente Amplio se veían desde lejos, en apoyo a las redes, extrañas figuras militantes web (ni el Frente se salva de los inventos posmodernos) y allí llegué, mate bajo el brazo, a disfrutar de esa novedad increíble que son las movidas uruguayas para debatir de igual a igual, vecinos y políticos, porque el concepto que vale es que "políticos somos todos".

De repente me pareció ver su carita regordeta, pero claro: Entre la muchedumbre hubiera sido fácil confundirme. Seguí mis temas, quien sabe de qué estaríamos hablando, cuando escuché: Vino Lucía.

Así que allí estaba, una señora con aires de abuela, rubia y dulce, tranquila, serena, caminando por la rambla sin custodios, solita, Lucía: militante, florista, senadora, presidente por un rato, o presidenta, caminaba como una más, perdida entre las caras iguales, que como igual la trataban, es decir, con respeto.

Ella se abría paso entre esos muchos que a lo sumo, se acercaban a darle un beso o regalarle una bandera.

Ella se quedó entre todos, despeinada y con barro en los zapatos, escuchando al orador, igual que el resto.

Quien diría que esa viejita estuvo presa, que escapó de la cárcel, que peleó como nadie, que se puso todos los ideales al cuello: Compañera de siempre de un tipo llano que ahora preside el paísito, esa mujer simboliza la fuerza de todas las mujeres:

Entonces como siempre, he vuelto a reivindicar a las minas bravas que todo lo han hecho para que el mundo resultara un poco mas lindo:

Calladitas, suaves, ocultas pero fuertes mujeres irremplazables, las Lucias del mundo lo soportan todo persiguiendo la esperanza de por fin, algún cercano día, entre mamaderas y pañales, sartenes y macetas, cachorros y palomas, volver a instalar una sonrisa que venga con libertad y dignidad en cada hogar de Buenos Aires, de Carmelo, de Salto, de Montevideo, de Gualeguay, de Concordia...

No será fácil, claro.

Pero es como un camino compartido a largo plazo, una manera de andar por la vida de la mano con aquellos que soñamos igual, que buscamos lo mismo, que no vamos a cambiar de ruta ni acortar por los atajos mas simples…

También esa mujer es un destino para algunos de nosotros, que tenemos una juventud irreverente, y por momentos no sabemos que hacer con ella.

Hubo otros antes, los de aquella generación, que creían en algo, tenían un sueño, al punto que ella llama “exagerados!” a los que la tildan de heroína, porque entonces, “todos creíamos en eso…”

Y hubo mas: Porque esa rambla estaba llena de mujeres, anónimas de pelo largo y sonrisa puesta, señoras que resisten y ayudan, discuten y pelean, estudian, trabajan, amamantan, cocinan, y vuelven a izar esa bandera que ayuda a creer que un mundo mejor es posible.

A todas esas locas sueltas que creen en la esperanza, valgan esta lineas ajenas:

AS MUJERES DE MI GENERACION
Las mujeres de mi generación abrieron sus pétalos rebeldes de rosas, camelias, orquídeas y otras yerbas, de saloncitos tristes, de casitas burguesas, de costumbres añejas, sino de yuyos peregrinos entre vientos. Porque las mujeres de mi generación florecieron en las calles, en las fábricas se hicieron hilanderas de sueños, en el sindicato organizaron el amor según sus sabios criterios. Es decir, dijeron las mujeres de mi generación, a cada cual según su necesidad y capacidad de respuesta, como en la lucha golpe a golpe, en el amor beso a beso. Y en las aulas argentinas, chilenas o uruguayas, supieron lo que tenían que saber, para el saber glorioso de las mujeres de mi generación. Minifalderas en flor de los sesenta, las mujeres de mi generación no ocultaron ni las sombras de sus muslos, que fueron los de Tania. Erotizando con el mayor de los calibres los caminos duros de la cita con la muerte. Porque las mujeres de mi generación, bebieron con ganas del vino de los vivos, acudieron a todas las llamadas y fueron dignas en la derrota. En los cuarteles las llamaron putas y no las ofendieron, porque venían de un bosque de sinónimos alegres: minas, grelas, percantas, cabritas, minones, gurisas, garotas, jevas, zipotas, viejas, chavalas, señoritas. Hasta que ellas mismas escribieron la palabra Compañera, en todas las espaldas y en los muros de todos los hoteles. Porque las mujeres de mi generación nos marcaron con el fuero indeleble de sus uñas la verdad universal de sus derechos.
Conocieron la cárcel y los golpes, habitaron en mil patrias y en ninguna, lloraron a sus muertos y a los míos como suyos, dieron calor al frío y al cansancio deseos, al agua sabor y al fuego lo orientaron por un rumbo cierto. Las mujeres de mi generación parieron hijos eternos, cantando Summertime les dieron teta, fumaron marihuana en los descansos, danzaron lo mejor del vino y bebieron las mejores melodías. Porque las mujeres de mi generación, nos enseñaron que la vida no se ofrece a sorbos, compañeros, sino de golpe y hasta el fondo de las consecuencias. Fueron estudiantes, mineras, sindicalistas, obreras, artesanas, actrices, guerrilleras, hasta madres y parejas en los ratos libres de la Resistencia. Porque las mujeres de mi generación, sólo respetaron los límites que superaban todas las fronteras. Internacionalistas del cariño, brigadistas del amor, comisarias del decir te quiero, milicianas de la caricia. Entre batalla y batalla, las mujeres de mi generación lao dieron todo y dijeron que eso apenas era suficiente. Las declararon viudas en Córdoba y en Tlatelolco, las vistieron de negro en Puerto Montt y Sao Paulo, y en Santiago, Buenos Aires o Montevideo, fueron las únicas estrellas de la larga noche clandestina. Sus canas no son canas, sino una forma de ser para el quehacer que les espera. Las arrugas que asoman en sus rostros, dicen he reído y he llorado y volvería a hacerlo. Las mujeres de mi generación, han ganado algunos kilos de razones que se pegan a sus cuerpos, se mueven algo más lentas, cansadas de esperarnos en las metas. Escriben cartas que incendian las memorias. Recuerdan aromas proscritos y los cantan. Inventan cada día las palabras y con ellas no empujan, nombran las cosas y nos amueblan el mundo. Escriben verdades en la arena y las ofrendan al mar. Nos convocan y nos paren sobre la mesa dispuesta. Ellas dicen pan, trabajo, justicia, libertad, y la prudencia se transforma en vergüenza. Las mujeres de mi generación son como las barricadas: protegen y animan, dan confianza y suavizan el filo de la ira. Las mujeres de mi generación son como un puño cerrado, que resguarda con violencia la ternura del mundo. Las mujeres de mi generación no gritan, porque ellas derrotaron al silencio. Si algo nos marca, son ellas. La identidad del siglo, son ellas. Ellas: la fe devuelta, el valor oculto en un panfleto, el beso clandestino, el retorno a todos los derechos.

Un tango en la serena soledad de un aeropuerto, un poema de Gelman escrito en una servilleta, Benedetti compartido en el planeta de un paraguas, los hombros de los amigos guardados con ramitas de lavanda.

Las cartas que hacen besar al cartero, las manos que sostienen los retratos de mis muertos, los elementos simples de los días que aterran al tirano, la compleja arquitectura de los sueños de tus nietos.

Lo son todo y todo lo sostienen, porque todo viene con sus pasos y nos llega y nos sorprende. No hay soledad donde ellas miren, ni olvido mientras ellas canten, intelectuales del instinto, instinto de la razón, prueba de fuerza para el fuerte y amorosa vitamina del débil. Así son ellas, las únicas, irrepetibles, imprescindibles, sufridas, golpeadas, negadas pero invictas mujeres de mi generación.

Luis Sepúlveda, 1999

No Renuncies

Quiero contar, antes del texto: Este cuento fue un regalo de mi amiga/ hermana Lucha Gambino: Ella y yo sobrellevamos juntas momentos de "aquellos" y de "estos otros" en la vida: De ahi que tenga un significado muy especial que ella me lo regalara.

Ella y yo sabemos cuanta importancia tiene cada palabra del poema.

Por otra parte, tres personas y cuatro plantas le dan mas sentido:

Una, mi madre: Ella me ayudo a ver en un palito seco, a una futura palmerita con hojas: "tiene vida todavia", me dijo, cuando la encontramos tirada en mi depto nuevo.
Entonces yo misma me sentia un palito seco, y esa palmerita y yo, fuimos dando hojas verdes juntas, y juntas renacimos.

La otra persona es Marcelo Tenaglia, el Zorro: No solo porque su aparicion fue un milagro en la vida de mi hermana, princesa ruluda, sino tambien en la vida del mundo: El rescató, a fuerza de riego y algunas palabras que le dijo en secreto, a mi azalea fucsia: Nada esta perdido, vos "regala y regala", me dijo; y mi azalea esta vivita y coleando, esperando hacerse mas fuerte para dar flores otra vez.

POr ultimo, mi amada Anny: Ella me pidio plantas para su casa, y yo de gajo, le prepare dos macetas: dos plantas en su casa crecen verdosas y brillosas, hechas de mi mano y abono, símbolo total de una amistad de años de risa y lombricompuesto de hermandad, entre ella y yo, esas plantitas ahi, recordandonos que tambien somos las cosas que cuidamos en el mundo.

Y claro, mi padre y mi abuelo, cultivadores de suelos y sueños, amores mios.

Gracias a todos ellos!

Aca va.


"No renuncies” - El helecho y el bambú


Un día decidí darme por vencido y renuncié a todo. Y fuí al bosque para tener una última charla con Dios.
Le dije:
- "Dios, ¿podrías darme una buena razón para no darme por vencido?"
Su respuesta me sorprendió.
- "Mira a tu alrededor… ¿Ves el helecho y el bambú?"
- "Sí", respondí.
Y siguió:
- "Cuando sembré las semillas del helecho y del bambú, las cuidé muy bien. A ambas por igual… Les di luz y les di agua… Y el helecho rápidamente creció. Su verde brillante cubría el suelo. Pero nada salió de la semilla de bambú. Sin embargo no renuncié al bambú… En el segundo año el helecho creció aún más, se lo veía brillante y abundante. Y nuevamente, nada creció de la semilla de bambú. Pero no renuncié al bambú… En el tercer año, aún nada brotó de la semilla de bambú. Pero no renuncié… En el cuarto año, nuevamente, nada salió de la semilla de bambú. Pero no renuncié… Luego, en el quinto año, un pequeño brote salió de la tierra. En comparación con el helecho era, aparentemente, muy pequeño e insignificante. Pero sólo 6 meses después, el bambú creció más de 100 pies de altura… El bambú se había pasado cinco años echando raíces… Aquellas raíces lo hicieron fuerte y le dieron lo que necesitaba para sobrevivir…”
Y continuó diciendo:



"No le daría a ninguna de mis creaciones un reto que no pudiera sobrellevar... ¿Sabías que todo este tiempo que has estado luchando, en realidad, has estado echando raíces? No renuncié nunca al bambú. No renuncies nunca a ti. No te compares con otros… El bambú tenía un propósito diferente al del helecho, sin embargo, ambos eran necesarios y hacían del bosque un lugar hermoso…Tu tiempo vendrá ¡Y crecerás muy alto!"


- "¿Qué tan alto debo crecer?" - pregunté.
- "¿Qué tan alto crecerá el bambú?" - me preguntó en respuesta.
- "¿Tan alto como pueda?" - indagué.

“Nunca renuncies a ti… Nunca te arrepientas de un sólo día en tu vida…
Los buenos días te darán felicidad…
Los malos días te darán experiencia…
Todos son esenciales para la vida.
La felicidad te mantiene dulce.
Los intentos te mantienen fuerte.
Las penas te mantienen humano.
Las caídas te mantienen humilde.
El éxito te mantiene brillante….
Pero sólo tú y tu fortaleza te mantienen caminando…
No renuncies…”

Anónimo.

Madrid/ Barajas

Maldita la hora en que caí en este aeropuerto: Sudaca rumbo a Israel, a los gallegos les parezco un peligro ¡Yo!.
Adiós Gran Vía, Tribunal, adiós Atocha y el Prado en metro.

Maru, Nati, Lu, convénzanse: El subte porteño es divino!!!

Madrid no merece, por mala anfitriona, ningún elogio.
La Madre Patria comete infanticidio contra sus hijos rebeldes o distintos. ¿SE estará vengando por la independencia de 1810? ¿Sentirá síndrome de nido vacío?
¿Qué peligro llevamos en la sangre, diferente al que entrañaron los inmigrantes que nosotros si recibimos?

El racismo se palpa así: Una fila de migraciones es para ciudadanos suizos, suecos, españoles y noruegos. Allí no hay demoras ni esperas.
Las demás personas se amontonan frente a la cola que reza “Otras nacionalidades”.
Como nosotros, los españoles discriminan a los fumadores, que son encerrados en cubículos como peceras, a segregarse por supuesta voluntad propia.
Un cartel advierte “Hazte amigo de las drogas y cualquier país será tu prisión”.
La crisis arroja en Barajas una mitad de locales cerrados, en un aeropuerto mundial de altísimo transito, y donde los perfumes y las remeras son mas baratos en que en la Salada.
De igual modo elijo protestar contra la madrastra, por cerrarme la puerta en las narices: No gasté un solo euro, ni para tomar agua. Me pareció lo justo.

El bus que me lleva como única pasajera de una Terminal a otra de Barajas, es conducida por un pobre señor, que cae víctima de mi incontinencia verbal tras diez horas de mudez: Lo evidente ocurre. Apabullo al conductor: Que quería ir a Atocha, Al Callao, a la Cibeles, a los lugares de Sabina. Le cuento: Amo a Sabina.
“Oye, Sabina es del Aléti. Debes volver e ir al Neptuno, no a la Cibeles. Ahí festeja el aleti, en el Neptuno. Yo también soy del Aleti. La camiseta es rojiblanca. Los del aleti somos primos hermanos de los bosteros, lo sabias, no? Forlan también es del Aleti. Forlan. Que tío. Mira. Tu no digas nada: Te llevare a ver el avión de la selección, ves? Allí esta! Dice CAMPEONES. Saca la foto, apura, saca la foto. A Sabina le apasionan los toros. Es amigo de JOse Tomas. ¿Conoces a JOse Tomas? Es el torero más popular. Y es del Aléti. Como JOaquin Sabina. Loco del Aleti”.

Me bajo con mi foto inesperada, y en el plasma la TVE Española muestra imágenes de mi barrio porteño. Allá me entero que se acaba de aprobar la ley de matrimonio homosexual en Argentina, por fin.
Que tras eso, hubo protestas en contra de la ley: Las imágenes, otra vez de mi barrio de Congreso, me parecen ridículas vistas desde lejos: Un cartel asoma y lee: “Queremos un papa y una mama. En Contra de la ley. Concordia presente”.

Aquí me doy cuenta que por lejos que uno se vaya, dos cosas siguen en un nuestro minúsculo universo: Una es el fútbol, pasión de pasiones; y la otra, la idiotez humana.

La belleza en una cancion!

http://http://www.youtube.com/watch?v=RlAqQ_MkIA8



No se puede interpretar asi! Los ame!

Para la Mujer del pueblo

Yo sé que hay en tus manos

rudas y oscuras

pulso de raíz

y fuerza de montaña;

yo sé que puedes......

caminar por la tierra

como una cordillera

y levantar tu hijo hasta

el futuro,

con el canto del mar

en la garganta."

Fragmento de "Para la Mujer del Pueblo"de Rosa Virginia Martínez.